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    3/18/2006

    Carta nunca enviada

     
    Ciudad Obregon, Sonora        18 de Marzo del 2006
     
     
    Estimada Claudia M.
     
         Es viernes por la tarde, una tarde nublada y triste, me asomo a la ventana y no me animo a imaginar lo que me pueda aventurar el exterior, tengo invitación, libros por leer, textos por terminar; pero no se me antoja nada, ni fiesta ni libros ni alguna otra cosa...
         Deseo solamente, y aunque parezca ilógico, perpetuar este momento, no avanzar ni retroceder, quedarme aqui sentado frente a la ventana, con la pila de Abigael Bohórquez, Lorca y otros complices de mi presente.
         Quizá dormir, pero no despertar mañana, o tal vez si pero en otro lugar, con otra gente, un lugar con mar si fuera posible.
         Esta tarde recorrí una librería, estantes y mas estantes que se reían de mi como queriendo pronosticar un futuro de hojas empolvadas que nadie lee.
         Y quise hablarte, y quise verte para recargarme en tu regazo y contarte que hay dias como estos en que me siento triste, cuando pienso que las cosas que hago son en vano, que no hay Cortázar ni Salinas que me levanten el ánimo, pero al parecer estabas ocupada, y mañana también lo estarías...Está bien, es tu tiempo, tienes tus amistades, tienes tus cosas, tienes tu vida.
         Cuando marqué los demás numeros también recibí la misma respuesta, el sol se ha suspendido, las lineas están ocupadas, los libros han dormitado sus letras y me odian y las odio y nos juramos nunca volver a vernos, los quemo, los rompo, los tiro...Pero de pronto, la semilla que Federico sembró en mi corazón vuelve a florecer.
         Sé que no soy el indicado, que no tengo la cara para decirte estas cosas, pero es una pequeña tregua en mitad de esta tarde, sé que al dar punto final con mi boligrafo volveré a sentirme como antes de colocarlo para escribir la primer letra, y que tu estarás en tus asuntos y "la comadrita" estará lejos, muy lejos, las dos unicas personas a quien me atrevería sin tapujos a platicar todo mi sentir esta tarde, esta tarde gris.
     
     
         Con amor, José Luis